25 de noviembre de 2012

Siete

Pienso muchas palabras sin orden. Pienso muchas imágenes sin orden.
Sin embargo, hay un hilo con el que tejemos nuestra historia, que es parte de lo que las une y les da sentido.
Todas las palabras estallan. Todas las imágenes se queman como por un flash fallido en la foto.
Vos me desarmás, sólo somos trama, urdimbre, texto y yo sólo pienso que lo más preciso que te puedo decir, cada vez que te miro, es que te amo.