Siete

Pienso muchas palabras sin orden. Pienso muchas imágenes sin orden.
Sin embargo, hay un hilo con el que tejemos nuestra historia, que es parte de lo que las une y les da sentido.
Todas las palabras estallan. Todas las imágenes se queman como por un flash fallido en la foto.
Vos me desarmás, sólo somos trama, urdimbre, texto y yo sólo pienso que lo más preciso que te puedo decir, cada vez que te miro, es que te amo.